La mort

La mort

Sonne, sonne , de ta main moite,

Que retentisse le cri de la mort,

Et ta peau hideuse au teint écarlate,

Comme des vautours, crucifie mon corps.

Brûle, brise ma vie en lambeaux,

Je te hais autant que tu me désires,

Et quand mon angoisse raisonne sans mot,

Je baisse ma garde à n’en plus finir.

De la haine à la mort,

Les âmes des damnés,

Après de vains efforts,

Finissent par sombrer.

L’enfer est pavé de bonnes intentions,

L’esprit est verni de doutes incessants

Quand la pourriture devient une nation,

L’ataxie macabre surgit du néant.

Le temps qui s’efface reste ton complice

Dans une bataille sempiternelle,

Et comme cet odieux sacrifice,

Je succomberai au baiser mortel.

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